внезапно осознал, что пришла весна, когда стал значительно меньше спать.
хочется много двигаться, хожу пешком по 10-15 километров вдоль реки то к одному мосту, то к другому.
а река та бурлит по весеннему звонко, и в потоке её отражаются солнца лучи и лица умерших людей.
весна каждый год поминает о любимой и друге, с которой расстались не попрощавшись.
а есть ли любовь? я не верю в неё, есть лишь тонкие серебряные нити, что связали людей.
чувство то — странная штука, как ни посмотри. хоть прошло много лет, всё не можешь забыть.
умом понимая, что это сродни помешательству, что другой человек, возможно, только играл твоим чувством, всё же не можешь забыть ни его ни себя тогдашнего.
эгоистично любить того, кому ты не нужен, встретив внезапно, мимо пройти, скрывая взгляд.
нет ни судьбы, ни счастья, нет ни ада ни рая, есть только сон, один большой сон длиною в жизнь, в котором есть ты и есть она, но вас нет.
боль ошибок, боль разочарований, притуплённая боль, что прижилась в расколотом сердце, привычная боль, что уже не приносит душевных страданий.
в таком настроении ничего не могу делать, кроме как перечитывать стихи Надсона, и мысли невольно пишутся под музыку этих стихов.
а если станется так, будто я не любил никогда, и любовь та причудилась только лишь мне, то будет так грустно.
но тогда как обресть то убитое желание жить, в том убитом мире, где есть мы, где растут наши не рождённые дети?
возможно, что время непоправимо сломалось, и что единственный путь — дойти до конца и начать всё сначала.
в одном из следующих миров или в этом же самом попытаться встретиться снова и вместе выбрать правильный путь.
хочется много двигаться, хожу пешком по 10-15 километров вдоль реки то к одному мосту, то к другому.
а река та бурлит по весеннему звонко, и в потоке её отражаются солнца лучи и лица умерших людей.
весна каждый год поминает о любимой и друге, с которой расстались не попрощавшись.
а есть ли любовь? я не верю в неё, есть лишь тонкие серебряные нити, что связали людей.
чувство то — странная штука, как ни посмотри. хоть прошло много лет, всё не можешь забыть.
умом понимая, что это сродни помешательству, что другой человек, возможно, только играл твоим чувством, всё же не можешь забыть ни его ни себя тогдашнего.
эгоистично любить того, кому ты не нужен, встретив внезапно, мимо пройти, скрывая взгляд.
нет ни судьбы, ни счастья, нет ни ада ни рая, есть только сон, один большой сон длиною в жизнь, в котором есть ты и есть она, но вас нет.
боль ошибок, боль разочарований, притуплённая боль, что прижилась в расколотом сердце, привычная боль, что уже не приносит душевных страданий.
в таком настроении ничего не могу делать, кроме как перечитывать стихи Надсона, и мысли невольно пишутся под музыку этих стихов.
а если станется так, будто я не любил никогда, и любовь та причудилась только лишь мне, то будет так грустно.
но тогда как обресть то убитое желание жить, в том убитом мире, где есть мы, где растут наши не рождённые дети?
возможно, что время непоправимо сломалось, и что единственный путь — дойти до конца и начать всё сначала.
в одном из следующих миров или в этом же самом попытаться встретиться снова и вместе выбрать правильный путь.